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Littérature française

Monica Sabolo

Tout cela n’a rien à voir avec moi

Chronique de Marie Michaud

Librairie Gibert Joseph (Poitiers)

Mélange improbable entre un traité académique sur le chagrin d’amour, une autofiction déjantée sur une histoire sentimentale ratée d’avance et un « livre d’artiste » sur l’hyper-quotidien, on qualifiera sans hésiter Tout cela n’a rien à voir avec moi d’expérimental. Que ceux qui se méfient du genre ravalent leurs préventions, car le second degré avec lequel toute cette (love-)affaire est racontée, l’insertion de photos ou de dialogues par SMS – dialogues parfois pathétiques – rendent ce livre, composé d’une héroïne un tantinet monomaniaque et d’un Roméo de pacotille, vraiment drôle. Mais peut-être que cette débauche d’effets, cette alternance entre le pseudo-sérieux et l’autodérision n’ont d’autre objectif que de faire diversion aux récits plus intimes : celui d’une histoire d’amour de jeunesse incandescente et celui de l’enfance de la narratrice marquée par un rapport complexe aux figures paternelles. Et finalement, ce sont ces fêlures sous-jacentes qui donnent à cet étrange roman une profondeur inattendue.

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