Oroppa

Ça commence dans un bar louche, une odeur de cannabis, un XXIe arrondissement mystérieux qui unit les villes « oroppéennes ». Ça continue avec Yousef Slaoui, fascinant et glauque, puis Salma, artiste mystique qui disparaît à chaque fois qu'on la croise, suivie d'une succession de passants et d'histoires, telles des poupées gigognes. On ne s'arrête pas, on croise cent autres immigrés, d'Amsterdam à Tunis, de Paris à Casablanca, toute une population de la marge qui se coltine le même ancrage, toujours temporaire, en permanence prête à partir. Déroutant, foutraque, ce premier roman, véritable sensation aux Pays-Bas, a ses failles, comme chaque personnage, qui dessine une Europe en construction, qui ne sait pas comment vivre à côté de ses voisins, qui s'oublie dans les nuits longues plutôt que de gérer ses dépendances. On s'y perd, parfois avec délice, comme dans une grande ville dont on n'aurait jamais vu le plan.